雨夜的巷口灯光摇晃,积水映出杂乱的反光。忠浩站在那里,手里的烟只燃到一半,火星不断掉落。他皱着眉,看着眼前这座城市在黑暗里呼吸,像是随时会吐出新的恶意。风从背后吹来,带着某种潮湿的腥味,提醒他最近那些突然失联的女人们——无论如何,都不像是单纯“逃跑”。他的手机连续震动,每一条消息都像在推着他往更深的阴影里走。登记簿摊开在桌面,号码在昏黄灯下显得刺眼,他的指尖停在“4885”上。这串数字像一把冰冷的